New York ist eine ziemlich kranke Stadt. Nicht im Sinne von „Bro, das ist krank“. Morbid, krank, makaber. Die Krankheit hat viel damit zu tun, wie die „New“ in „New York“ mit jeder Generation immer katastrophaler betont wird. Vergiss, was vor dir war. Akzeptiere einfach, dass sich die Dinge ändern. Genieße die Gegenwart, solange sie dauert.
Als ich im neuen New Yorker Restaurant Manuela in SoHo gegessen habe, hatte ich nur einen Gedanken: Unsere Gegenwart ist Mist. Um es direkt zu sagen: Manuela ist ziemlich nett. Das Essen ist offensichtlich ausgezeichnet; noch besser sind die Leute, die dort arbeiten. Die Straßen um sie herum sind jedoch dekadent und verdorben, und das recht fade. Manuela, ein Ableger eines LA-Restaurants von Hauser & Wirth’s Gastgewerbe-Arm Artfarm, kann nicht anders, als ins Kreuzfeuer zu geraten.
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Manuela befindet sich in der 130 Prince Street. Auf der anderen Straßenseite, in der 127 Prince Street, befand sich Gordon Matta-Clarks FOOD, das von Künstlern betriebene Restaurant, das 1971 eröffnet wurde, um kämpfenden Künstlern einen Speisesaal und eine Küche für kostengünstige Mahlzeiten und die Entwicklung einer warmen Gemeinschaft zu bieten. Kämpfende Künstler. Kostengünstig. Gemeinschaft. Jetzt, im Jahr 2025, können künstlerische Typen auf der anderen Straßenseite ein halbes Hähnchen für 42 Dollar, ein Steak Tartar für 26 Dollar, gute Sahnekekse mit Landschinken für 16 Dollar und ein Kotelett für zwei mit grüner Pfeffersauce für 175 Dollar bekommen. Cool. Alle hier sehen gut genährt und versorgt aus. Und 127 Prince wird nicht mehr von Matta-Clark, sondern von Marc Jacobs betrieben.
Manuelas Interieur.
Foto Dave Watts
Als ich an einem kalten Galentine’s Day mit „den Mädels“ – K.C., V.G. und J.S. – bei Manuela zu Abend aß, gingen wir zunächst zur falschen Tür, die versiegelt, verschlossen und mit „V.I.P.“ beschriftet war. Durch das Glas konnten wir einen privaten Esstisch von sieben Metern Länge sehen, besetzt mit Mosaikstücken von Rashid Johnson. Bevor wir unseren Amaretto darauf nippten, erfuhren wir, dass der Tisch eine Hommage an die Central Park Five war.
Dieser Elitebereich ist vom Rest des Restaurants abgetrennt, das an anderer Stelle mit in grellen Grundschulfarben gestrichenen Tischen übersät ist und von Kunstwerken verschiedener Art überragt wird: ein Phillip Guston Gemälde seiner Frau Musa hier, ein Cindy Sherman Foto eines panischen Mädchens dort. Eine Louise Bourgeois Spinne führt Sie zu den Toiletten.
Manuelas Website verkauft ihre Küche, Kultur und Gemeinschaft als „ergänzt durch die leitende Überzeugung, dass Kunst und Leben untrennbar sind.“ Klar! Doch diese Untrennbarkeit fühlt sich mit jedem neuen Tag mehr wie eine kranke Parodie an, besonders in SoHo. An Manuelas Grenze befindet sich ein neuer McNally Jackson Standort; die Buchhandlung ist gerade umgezogen, um unter den Boutiquen zu leben. Dort kaufte ich mir vor meinem Abendessen eine Sammlung von Gary Indianas Village Voice-Kolumnen, Vile Days. Seine Worte führen mich durch diese frühen Tage des Jahres 2025. 1988 schrieb er: „Ich habe jahrelang das New Yorker Nachtleben gemieden. Alles sieht für mich immer wie eine abgestandene Parodie von etwas anderem aus. Sexuelle Möglichkeiten sind tot. Ebenso die Romantik. Alles, was die Leute noch tun, ist zu Abend zu essen, Meetings abzuhalten und zu sterben.“ Manche Dinge ändern sich nicht.
Das Essen war gut. Die Gastfreundschaft, überaus liebenswert. Die Atmosphäre, gleichermaßen geeignet für ein Geschäftstreffen mit einem Künstler wie für eine Tratschsession mit den Mädels. An unseren Tischen sprechen wir über jedermanns Liebesleben, ob erfolgreich oder scheiternd, während ich ein Rita Ackermann Wandgemälde gegenüber von mir anstarre, auf dem drei „gelangweilte Nymphen“ (Artnets Formulierung) auf einem Sofa liegen, auf dem die Frage stand: WAS HAST DU HEUTE GEMACHT? An diesem Tag hat K.C. nur Pläne mit mir gemacht, um Dostojewskis Kurzgeschichte „Weiße Nächte“ (1848) erneut zu lesen, den darauf basierenden Bresson-Film (Vier Nächte eines Träumers, 1971) anzuschauen und sich laut zu fragen, wie viel von dem Essen in der offenen Küche gegenüber von ihr zubereitet wurde, gegenüber davon, wie viel in den Kulissen vorbereitet wurde.
Mille Feuille bei Manuela.
Foto Kristin Tieg
K.C. erkannte eine gute Freundin von ihr, Molly, als unsere Kellnerin. Molly ist die netteste. Sie sollte immer großzügig von allen von Ihnen getippt werden. Wir hatten eine fabelhafte Zeit. Und dennoch, umgeben von versicherten Meisterwerken, ist die Erfahrung subtil gruselig, wie bei anderen Kunstwerken, die zu unterhaltsamen „Erlebnissen“ umfunktioniert wurden – Luna Luna, immersive Van Gogh, Infinity Rooms.
Wir gehen für die Nacht getrennte Wege. Ich plane am nächsten Tag zu sehen, ob „Weiße Nächte“ im Gebrauchtbuchladen, den ich oft besuche, ist. Später, als ich herausfinde, dass es nicht so ist, kehre ich zum McNally Jackson SoHo zurück, neben Manuela auf der Prince Street.
Aber bevor es soweit ist, die abschließenden Urteile zu unserem Abendessen. Damen?
K.C.: „Unglaublich!“
V.G.: „So gut! Einer meiner Lieblingsabende überhaupt.“
J.S.: „Zehn von zehn. Würde zurückgehen, wenn ich es mir leisten könnte.“