In einem kurzen Videointerview, das im Rahmen der Ausstellung „Zvakazarurwa“ (Offenbarungen) von Portia Zvavahera im Kettle’s Yard in Cambridge, UK, veröffentlicht wurde, beschreibt die Malerin einen Traum, den sie während ihrer Schwangerschaft hatte. „Ich sah Ratten, die mich im Schlaf angreifen wollten“, sagte sie. „Es fühlte sich an, als wäre ich in diesem Traum unter einem Baum. Und es war so dunkel.“ Kurz darauf rekonstruierte sie den Traum in einem Gemälde mit dem Titel Pane rima rakakomba (I) (Es ist zu dunkel), 2023. „Die Ratten kommen“, fuhr sie im Interview fort und beschrieb den Traum. „Ich weiß nicht, was sie tun wollten. Aber es war wie eine schlechte Energie, die ich in dieser Zeit gespürt habe… etwas, das nehmen wollte, was ich in meinem Bauch hatte… Es war sehr beängstigend.“
Die visuelle Sprache der Träume, wie es scheint, ist in Zvavaheras Gemälden eher impressionistisch als realistisch. In Pane rima rakakomba (I) sind die Figur der schwangeren Frau im Liegen und die Ratten, die sie angreifen wollen, mit schweren Tintenklecksen gemalt, ohne Treue zu den verisimilen Dimensionen von Menschen oder Tieren. Es gibt auch den zusätzlichen Effekt eines wiederholten Patchworks aus mäandernden Linien, als ob eine bedrohliche Masse von Netzen über der albtraumhaften Szene ausgebreitet wäre.
Der in Simbabwe ansässige Maler ist nicht daran interessiert, die Geschichte des Traums als „narratives Ereignis“ neu zu erschaffen; vielmehr geht es ihr um die „ambige Bildsprache und konzentrierte Energie“ ihrer nächtlichen Visionen. So sagt die Kuratorin der Ausstellung, Tamar Garb, in einem Katalogessay und gibt einen Hinweis darauf, was der Arbeit der Künstlerin ihre Vitalität verleiht. In der Ausstellung, die als nächstes in die Fruitmarket in Edinburgh reist, stammen einige der Gemälde, die zu sehen sind, aus Zvavaheras Zeit im Krankenhaus während einer früheren Schwangerschaft. Ein solches Bild, Labour Ward (2012), ist eine Betrachtung von drei weiblichen Figuren, die auf der Seite liegen, in verschiedenen Graden von schmerzhafter Hingabe. Über die Ausdrücke auf ihren Gesichtern kann nicht viel gesagt werden, aber die verdrehten Körper sind skizziert, um ein Gefühl – sogar einen Klang – von intermittierendem Schmerz zu offenbaren.
In den letzten anderthalb Jahrzehnten liegt der Schlüsselwechsel in ihrer malerischen Sprache in den geschwungenen, expressiven Linien, die innerhalb ihrer Bilder erscheinen, oft im Vordergrund. Sie erreicht diese Schichten, indem sie Mal- und Drucktechniken kombiniert, Tinte, Wachsmalstift oder geschmolzenes Wachs verwendet und alles auf ihre Leinwand aufträgt oder schabloniert, indem sie ein Bügeleisen oder einen Metalllöffel verwendet. Gemälde wie Tavingwa Nezvehusiku (Wir werden von der Nacht gehasst), 2018, und Vachengeti vangu (Mein Beschützer), 2020, veranschaulichen diese überschwängliche Verschmelzung von Malerei und Druck, die eine intelligente Explosion von floralen, konzentrischen oder sternförmigen Burst zeigt, die amorphe Figuren in einem Puzzle von Posen umgeben. Laub dient als Inspiration für diese Formen, ebenso wie Spitzen, insbesondere solche, die als Schleier für Bräute bei kirchlichen Hochzeiten verwendet werden; sie war fasziniert von „weißen Hochzeiten“, als sie jünger war.
Beim Diskutieren ihrer Praxis spricht die Malerin fast ausschließlich über eine spirituelle Bedeutung. Der leere Raum, den sie in den Gemälden hinterlässt, zum Beispiel, „muss immer von einer höheren Macht gefüllt werden.“ Aber der Triumph von Zvavaheras Arbeit besteht darin, die Spannung zwischen einer Traumwelt und dem Alltag für den Betrachter erkennbar zu machen. Die erkennbaren Gesten ihrer Figuren verraten Erzählungen der Offenbarung und deuten an, was sie über ihren unbewussten Zustand entdeckt hat.