Bis zum Zeitpunkt, an dem Haley Heynderickx auf ihrem faszinierenden zweiten Album feststellt, dass „es eine Kunst ist wegzugehen“, hat sie bereits ausreichend Beweise geliefert. Wie bereits auf ihrem Debütalbum I Need to Start a Garden von 2018 erkennt die in Portland ansässige Singer-Songwriterin den Stress und die Monotonie des Alltags, strebt jedoch danach, Schönheit darin zu finden: indem sie natürliche Zyklen widerspiegelt anstatt den hektischen Rhythmen des Stadtlebens, die kleinsten Details beobachtet und mit ihnen in Verbindung tritt, ihre Songs in Gedanken und Launenhaftigkeit verlieren lässt. Dort führt uns die Musik von Haley Heynderickx hin; das ist die Flucht, und sie ist eine verspielte und überzeugende Künstlerin genug, um uns das Gefühl zu geben, dass es eine lohnenswerte Reise ist. „Oh, wie süß ist das Tageslicht/ Wenn niemand da ist/ Du nimmst den sanften Weg/ Und du stellst dich der Welt wie/ Jemand fordert dich auf zu wachsen“, singt sie in ‚Ayan’s Song‘, und Seed of a Seed versucht, die gleiche Wärme heraufzubeschwören. Es ist eine sanfte Einladung ebenso wie eine Herausforderung an das Selbst.
Gemäß der Reihenfolge des Albums begibt Heynderickx sich zuerst in den schwierigen Teil, die Selbstkonfrontation. Sie tut dies auf eine ziemlich wörtliche und sofort fesselnde Weise: ‚Gemini‘ platziert sie in einem Raum mit einer früheren Version von sich selbst, und so wird die Vergangenheit, nicht eine idealisierte Vision der Zukunft, zur treibenden Kraft für Wachstum – selbst wenn es nur bedeutet, anzuhalten, um sich einen lila Klee anzusehen. Anstatt uns Heynderickxs zarten Folk mit einigen geschickten Fingerpicking wieder vorzustellen, ruft das Anschlagen ein brodelndes Gefühl von Angst hervor, das sich – wie ihre Haltung gegenüber der Frau in der Ecke – mildert, als ihre Band einsetzt. Auch diese Frau ist damit beauftragt, Emotionen und damit Kunstfertigkeit zu wecken: „Alle abgekämpften Dinge, die ich nicht fühlen wollte/ Sie schält mich ab wie ihr Kohlkopf.“ Deshalb kann sich die Sängerin auf dem Mittelstück des Albums, ‚Redwood (Anxious God)‘, mit dem Wasser, dem Walnussbaum, dem Kieselstein im kleinen Bach in Einklang bringen und ihre Weisheit weitergeben: nicht mehr eine Person ohne Zusammenhang, sondern tief verbunden.
Songs wie ‚Gemini‘ und ‚Redwood (Anxious God)‘ nehmen komplexe Wege, aber an anderer Stelle führt uns das Album behutsam in das, was ersteres „ein Prozess“ nennt – sich zu verlangsamen, das Licht eindringen zu lassen, an Dinge zu glauben, an die man nicht glauben konnte. Über den unruhigen Stampf von ‚Foxglove‘ kommt es in Form einer Bitte: „Oh Tagtraum, stirb langsam.“ Während das Lied größer wird, hilft das Cello (gespielt von Caleigh Drane), das oft ein Instrument der Trauer ist, die Dringlichkeit zu verstärken. Aber der Titeltrack ist ruhig und einfach in seinem Verlangen, stellt sich eine Glückseligkeit vor, die nicht komplizierter ist als „ein Glas Wein“ und „eine Hand neben meiner.“ ‚Sorry Fahey‘ rahmt den alternden Körper als Gefäß für Dankbarkeit für die kleinen Dinge, von „deiner alten schwarzen Katze“ bis zum „Kessel, der dir Tee macht“ (auch wenn der Hintern der Katze und der Tee, nun ja, Ingwer sind). Selbst ‚Mouth of a Flower‘, das uns an die Tendenz der Menschheit erinnert, rücksichtslos aus der Natur zu extrahieren, findet mehr Freude daran, durch seine schöne Bildsprache zu schlendern, und erkennt, dass auch sie – der Kolibri, die Flut – „nehmen, nehmen, nehmen.“ Es gibt einen bewussten Rhythmus; es scheint in dieser fernen Welt zu existieren, in der „Mann und Vogel früher gesungen hatten.“ Nun, „nicht einmal kleine Käfer wollen mit uns sprechen, uns, uns“ – außer vielleicht durch unsere eigenen projizierten Ängste.
Seed of a Seed macht mehrere Verweise auf Geister – nicht als Geister der Toten, obwohl sie immer noch alte, leere Räume heimsuchen können. Der erste erscheint in ‚Gemini‘; vielleicht ist es auch das, was einem auf ‚Spit in the Sink‘ sagt, dass man nicht alleine sein kann, oder dass jemand auf ‚Ayan’s Song‘ ist. Vielleicht ist es das, was unsere kreative Energie aussaugt: der Grund, warum „jeder um mich herum müde wird/ Und jeder um mich herum versucht zu schreiben.“ Auf ‚Swoop‘ wandelt sich Heynderickxs Bestätigung in existenzielle Fragestellungen: „Gibt es eine Kunstfertigkeit, sich so zu fühlen?/ Gibt es eine Kunstfertigkeit im Alltag, im Alltag, im Alltag, im Alltag?“ Und wenn sie diese Zeile ein letztes Mal wiederholt, könnte man den Präposition nicht hören, eine Wendung, die das Album auf einem überraschend düsteren Ton beenden würde: Es ist eine Kunstfertigkeit, wegzugehen. Mit einem so großen Abstand zwischen den Alben und so vielen Dingen in unserem täglichen Leben, die uns vom tatsächlichen Moment abhalten, kann man annehmen, dass dieser Gedanke zu einem Zeitpunkt wahr war. Die Kunstfertigkeit jedoch – das Wort, auf das Heynderickx letztendlich besteht – schwindet fast nicht, zumindest nicht für sie. Und wenn es allgemeiner scheint, dass es so ist, wird sie ihre Gabe nutzen, um unsere Wahrnehmung zu verändern.